"Já é Outono..."

sussurra o vento, meigamente, aos ouvidos da pequena árvore, tentando consolá-la da perenidade das suas primeiras folhas, envolvendo-a num abraço que afaga e condescende, que percebe e anima...

ele toma as dores da culpa, de a ter deixado assim, despojada... mas sabe que só levando estas, outras poderão nascer e, mesmo que o não fizesse, assim de repente como quem tira um penso rápido, elas acabariam por cair, sozinhas, com o tempo, a mudança, a renovação...

e de cabeça baixa, pelo peso da reprovação lançada pela arvorezinha, ele espera que ela não se conforme, não se pense capaz e suficiente assim nua, sozinha, porque toda a vida é uma história e toda a história precisa de folhas, onde registar os seus anseios, onde desabafar os seus nervos...

e enquanto a pequena seca as lágrimas ao vento, só quando olha para as folhas sopradas e caídas, se apercebe de que nunca as poderia voltar a prender a si; mesmo que o tentasse, nunca o conseguiria de forma natural...

e então os sussurros, aos seus ouvidos, doce sinfonia se tornam!...